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Wenn man mit 46 Jahren (offiziell) wieder zu Hause einzieht, ist das wie eine Reise in die Vergangenheit. Auch wenn das ehemalige Kinderzimmer längst anderweitig verwendet wird, ist man schlagartig wieder der Teeanger, der vor einem Vierteljahrhundert ausgezogen ist. Und so war es nur eine Frage von Stunden (ich hatte ehrlich gesagt mit Minuten gerechnet) bis das Thema nicht mehr umschifft werden konnte. Beim Abendessen war es soweit. „Wann warst Du denn das letzte Mal beim Frisör?“ Nicht dass meinen Vater eine Antwort auf seine Frage interessiert hätte, vielmehr wollte er seinen Protest gegen die lange Mähne kundtun, wobei eine „lange Mähne“ bereits für ihn dann beginnt, wenn die Ohren nicht akkurat frei gelegt sind. Er selbst pflegt Zeit seines Lebens den gleichen kurz geschnittenen Scheitel über gestutztem Schnäuzer. Zumindest gibt es außer wenigen Kinderbildern keinen auf Zelluloid festgehaltenen Moment, in dem mein Vater eine andere Frisur zugelassen hätte, als den militärisch korrekten Haarschnitt.

In der Tat war es einige Wochen her, dass ich zum letzten Mal beim Friseur war. Ich glaube, es war im Juli, vielleicht aber auch schon im Juni. Einerseits aus zeitlichem Mangel. Andererseits, weil ich keinen Sinn darin sah, wie aus dem Ei gepellt durch die Straßen Berlins zu stolzieren (gefühlt 90 Prozent der Berliner machen das übrigens nicht). Einer der Vorteile, wenn man seinen Job gekündigt hat. Auch in Sankt Peter-Ording sah ich keinen Anlass, an meiner Strandmatte auf dem Kopf etwas zu ändern, die jeder zweite Surfer dort mit Stolz trägt. Erschreckend musste ich aber feststellen, dass etwas längere Haare unter einer Schirmmütze extrem ungünstig abstehen können und Erinnerungen an Crusty, den Clown wecken. Trotzdem liebäugelte ich damit, die Matte noch etwas wachsen zu lassen, als Ausdruck des selbst gewählten Vagabundenlebens.  

Als ich nach meiner Rückkehr in die Türkei durch das gut bewachte Tor zur Marina in Marmaris fahren wollte, stoppte mich die Security. Während ich die Formalitäten mit dem netten Wachmann mit Ruhrpott-Slang klärte, in dem ich ihm erklärte, dass mein Boot hier im Hafen läge, das ich gerade gekauft habe, bemerkte ich plötzlich, dass direkt neben der Einfahrt eine kleine Blockhütte steht, über deren Tür in großen Buchstaben „Hairdresser“ prangt. Ein Wink des Schicksals oder purer Zufall? Für einen kurzen Moment hörte ich wieder meinen Vater mit seinen mahnenden Worte über meine Mähne, die wie ein Tinnitus in meinen Gehörgängen hallten. 

Nachdem ich die erste Nacht wie ein Stein geschlafen hatte, kratzte ich mich durch die zweite, erschlug zum Zeitvertreib und aus Rache ein paar Mücken. Als ich gegen sieben Uhr genervt und gerädert den Kampf gegen die Blutsauger aufgab, um mir meinen Instantkaffee zu brühen und den Tag zu begrüßen, blickte mich aus dem Spiegel im Badezimmer ein gerupfter Wischmob an. Sah irgendwie scheiße aus. Langsam nervten mich die Haare. Vor allem bei schweißtreibenden Arbeiten am Boot, pieksen die verschwitzten Strähnen in den Augen. Und so kam es, wie kommen musste. Mittags klopfte ich an die Tür des Barbiers, der gelangweilt in seiner Holzhütte saß und abwechselnd auf sein Handy und den Fernseher starrte. „Shave or haircut“, fragte er zur Begrüßung. Auch wenn mir von früheren Aufenthalten in der Türkei noch bewusst ist, dass der Besuch bei einem Barbier durchaus seinen Reiz hat, beschränkte ich mich auf den Haarschnitt. Eins nach dem anderen.

Auf meine Antwort „haircut“ kam ein tiefer Seufzer. Der Barbier deutete mit einem Wink auf den Platz vor dem Spiegel, kramte nach einer
Sprühflasche, mit der Spießer in Deutschland ihren Ficus Benjamini bestäuben, und besprühte meine Haare so lange, bis sie tropfnass wie zu lange gekochte Spaghetti am Gesicht klebten. Zu meiner
Erleichterung kramte der Frisör nach einer Schere und nicht nach einem Rasierapparat, um mir den Schädel zu scheren. Denn zuvor hatte er mehr befehligt als gefragt, wie ich denn die gerne die
Haare geschnitten hätte. Mit nur einem Wort: „Short.“ Dahinter setze er gefühlt drei Ausrufezeichen, fett gedruckt, und ein winziges Fragezeichen. 

Ich nickte. Mit Kamm und Schere klapperte er wie Edward mit den Scherenhänden dicht an meinen Ohren vorbei – ohne dabei aber auf meinen
Kopf zu schauen. Vielmehr blickte er in den Spiegel, der vor mir an der Wand hing, und beobachtete darin den Fernseher, wo gerade eine adrette blondierte Moderatorin eine ältere Dame in
bäuerlicher Tracht und Kopftuch Punkte und Striche auf die Füße und Hände malte und diese dann massierte. Ich vermute, es ging um das Thema Fußreflexmassage, an dem mein Friseur reges Interesse
zu haben schien. Ich fragte mich, welchen Punkt am Körper man wohl stimulieren müsse, um die Blutung an einem abgeschnittenen Ohr stoppen zu können. Plötzlich fragte ich mich, ob es einen
kausalen Zusammenhang zwischen der Frisörbude und der daneben liegenden Holzhütte gibt. Denn über der Nachbartür steht in der gleichen Typo „Medical Clinic“. 

Nach einer Viertelstunden Scherengerassel war der Kampf wider Erwarten unblutig beendet. Und ich beeindruckt. Nicht nur waren die Ohren
heil geblieben. In den Ohren steckte jetzt sogar jeweils ein Zeigefinger des Frisörs, der Wattebäusche in den Gehörgängen rotieren ließ wie es sonst nur Waschmaschinen mit Frotteehandtüchern im
Schleudergang tun. Ob damit keine abgeschnittene Härchen herauspoliert werden sollten oder aber es ein Tipp der Reflexzonentante aus dem Fernsehen war, kann ich nicht sagen. Es war jedenfalls
nicht unangenehm. Zumindest im Vergleich zu dem, was dann kommen sollte. Plötzlich fasste der Frisör meinen Kopf zwischen seine beiden Pranken und bog ihn schwungvoll nach rechts und links und
wieder nach rechts und wieder nach links. Jovial setzte es dann noch einen schallenden Klaps auf die Schulter. Was ich erst als väterliche Geste deutete, war aber nichts anderes als der Versuch
mit zu bedeuten, dass ich mich vornüber lehnen soll, den Kopf tief gebückt ins Waschbecken, damit er mir die Haare waschen konnten. Nach einer behänden Kopfmassage fühlte ich mich wie neu
geboren. Daran konnte auch das Fönen nichts ändern. Während der heiße Wind die Haare trocken pustete, schlug der Frisör mit der flachen Hand immer wieder sanft über meine Kopfhaut. Eine Bürste
hätte es meines Erachtens auch getan. Aber gut, andere Länder…

Das Ergebnis war jedenfalls ansehnlich. Und ich fühle mich wieder wie ein Mensch. Wer sagt denn, dass Aussteiger lange Haare haben
müssen? Manchmal kann sollte man eben doch auf seinen Eltern hören. Auch mit 46 Jahren. Aber wirklich nur manchmal.

Den Soundtrack zum neuen Lebensabschnitt liefert das Ploppen der Flip-Flops an den nackten Füßen. Es ist ein gleichmäßiger Takt, ruhig, ohne Hast und Hetze, angepasst an die Umgebung, an das Plätschern der Wellen am Ufer, an das Schlagen der Falle an den Masten im Hafen. Das Quietschen der Fender zwischen den Booten klingt wie eine Bratsche, die hin und wieder für dramatische Soli sorgt. Das Heulen der Böen, die abends von den Bergen brechen, wenn die Sonne, glutrot und aufgedunsen wie heißer Quarzsand von einem Glasbläser, sich im Meer versenkt, erinnert an einen Chor. Es hört sich gut an. Und es fühlt sich noch viel besser an. 

Zwölf Stunden habe ich gepennt. So lange wie seit Jahren nicht mehr. Und das erste, woran ich denke, ist das gleiche, woran ich dachte, als ich einschlief. Eine schöne heiße Tasse Instantkaffee. Eineinhalb Löffel, heißes Wasser und ein Schuss Milch. Für mich schmeckt der einfachste aller Kaffees nach Segeln. So wie Delial nach Sommerurlaub riecht. Aber niemals wäre ich auf die Idee gekommen, in meiner Berliner Altbauwohnung mir morgens einen Instantkaffee zu kochen. Da musste es ein Milchkaffee sein. Aufgeschäumte Milch auf einem Espresso mit der perfekten Crema, natürlich aus einer italienischen Siebträgermaschine. Der Ablauf war automatisiert. Aufstehen, auf dem Weg ins Badezimmer die Maschine aufheizen, dann Kaffee, Kippen, Klo. Der Genuss blieb auf der kurzen Strecke. Routine statt Ritual. 

Auf einem Boot ist das anders. Routine gibt es nicht, kann es gar nicht geben. Denn kaum etwas ist planbar. Der Luxus, den viele mit einem Leben an Bord verbinden, ist sicher nicht Komfort. Denn an Bord, auch wenn mein neues Zuhause mit knapp 43 Fuß komfortabel ist, ist alles eng – und umständlich. Der wahre Luxus liegt aber genau darin: der Entschleunigung. Und dem Selbstverständnis, dass nicht alles selbstverständlich ist.

Das Gas kommt aus einer Katusche, die auch mal leer ist. Das Wasser aus einem Tank, der befüllt werden muss. Verschwendung wird bestraft – durch Extraarbeit. Den Strom liefert die Sonne, und wenn die nicht scheint, bleibt der Kühlschrank warm. Also achtet man automatisch auf den Stromverbrauch. Der Antrieb ist der Wind, der weht wie er will. Mal stark, mal gar nicht. Und wenn doch, dann aus der falschen Richtung. Die Natur bestimmt die Route. Das ist der Reiz. Oder vielmehr der Anreiz. Man fühlt sich plötzlich klein, und
dieses Gefühl ist ganz groß. Kleine Dinge werden zum großen Genuss, weil sie nicht mehr selbstverständlich sind. Wie der Instantkaffee. 

Mittlerweile habe ich mein durchgetaktetes Leben vor sechs Wochen verlassen. Jahrelang hatte ich den Takt geliebt. Erst trieb er mich
an, dann dann vor sich her. Und als ich nicht mehr mithalten konnte, strauchelte ich. Und irgendwann fiel ich auf die Schnauze. Nur weil ich (im übertragenden Sinne) einen 100-Meter-Lauf in
Bestzeit laufen konnte, glaubten andere (und auch ich), dass 200 Meter doch auch im gleichen Tempo zu schaffen sein müssten. Irgendwann wurde daraus ein Marathon, den ich spurten wollte. Hinzu
kamen immer neue und immer mehr Aufgaben. Nein-Sagen empfand ich als Schwäche. Hinzu kam sicherlich auch ein übersteigertes Ich. Wenn ich etwas selber machte, dachte ich, wird es wenigstens
vernünftig gemacht. Hochmut kommt eben vor dem Fall.

Um wieder geerdet zu werden, beschloss ich aufs Wasser zu gehen.

Als ich Ende August die Tür zu meiner Wohnung in Berlin zuzog, war das mehr als ein normaler Auszug. Allein schon deshalb, weil ich die
Wohnung mit allem Inventar verkauft hatte. Selbst die Bilder und sogar Fotos vom Strandsegeln, gedruckt auf Alu-Dipond, wollte der Käufer behalten. Alles, was ich von den vergangenen 46 Jahren
mitnahm, passte in einen Golf. Ein paar Klamotten zum Anziehen, Laptop und Kamera und ein kleiner Gummikopf, der je nachdem wie man ihn knetet, Grimassen zieht. 

Ich hatte vermutet, dass mich die Wehmut packen würde, als ich die Wohnung wie zu einem Wochenendtrip verließ. Aber da war: nichts!
Außer Erleichterung. Ich hatte erwartet, dass irgendwann der Punkt kommt, an dem ich zweifele, ob die Entscheidung einen festen Job zu kündigen, die richtige war. Er kam nicht. Als ich dann kurze
Zeit später zusammen mit einem Freund in die Türkei reiste, um ein Boot zu kaufen, und ich die Dilly-Dally fand, war ich emotionslos glücklich. 

Wahrscheinlich, weil ich keine Minute an meiner Entscheidung zweifelte, und mir klar war, dass sich eins zum anderen fügen wird. Die
Begeisterung kam erst kurze Zeit später. Zurück in Deutschland.

Zwei Wochen verbrachte ich bei der Strandsegel-Weltmeisterschaft in Sankt Peter-Ording, wohnte mit wirklich tollen Freunden zusammen.
Zum ersten Mal nahm ich an den Wettkämpfen selbst nicht teil, sondern widmete mich ganz der Pressearbeit. Es war noch ein Mal wie ein Ausflug in das alte Ich. Schon früh morgens klingelte das
Telefon und verstummte erst am späten Abend. Von früh bis spät stand ich unter Strom. So ziemlich jeder Fernsehsender berichtete über die WM. Es war der Lohn einer jahrelanger
Aufbauarbeit. 

Keine 48 Stunden nachdem ich Sankt Peter-Ording verlief, stieg ich in den Flieger. Um 1.15 Uhr am Dienstagmorgen stand ich am Flughafen
Hannover. Der Check-in war eine Katastrophe, die Passkontrolle überlastet. Zwei Stunden dauerte das Prozedere. Es störte mich nicht. Ich war froh dieser hektischen Welt zu entfliehen.

Als ich am nächsten Morgen in Bodrum landete, hatte ich – mit Unterbrechungen – vielleicht eine halbe Stunde geschlafen. Von Müdigkeit
aber keine Spur. Eineinhalb Stunden dauerte die Fahrt mit dem Mietwagen nach Marmaris. Jeden Kilometer quer durch die Berge und in Serpentinen entlang des Meeres konnte ich genießen. 

Die Dilly-Dally hatte ich über die Agentur Sunbird gekauft. Das Büro war auch am Dienstagmorgen meine erste Anlaufadresse, alle
Unterlagen waren dort. Der Kauf war problemlos verlaufen. Peter, der Yacht-Broker, ein hochgewachsener Mann, geboren in Sambia, ausgestattet mit feinem britischem Humor und der Gelassenheit eines
Südländers, erwies sich als absoluter Glücksgriff.

Während ich in Sankt Peter-Ording weilte, überführte er die Moody 425, die vor Anker lag, in die Marmaris Yacht Marina am anderen Ende
der Bucht, kümmerte sich um einen (preislich günstigen) Liegeplatz, vermittelte einen Mechaniker, der Davits anfertigen lässt und die Solaranlage montiert. Ich hatte Peter gefragt, ob ich ihn
beauftragen könne, die Arbeiten zu organisieren. Er lehnte ab. Aber er könne mir helfen, in dem er mir drei verschiedene Anbieter vorstellte, die er für die besten halte.

So kam ich an Brian, einen Briten, der wie Peter schon seit Jahren in Marmaris lebt. Er machte mir einen verbindlichen Kostenvoranschlag
mit mehreren Optionen, hielt mich bei jedem Schritt mit Bildern und Konstruktionszeichnungen auf dem Laufenden und riet mir sogar von meinen Plänen, eine überdimensionierte Solaranlage
anzuschaffen, ab. Brian rechnete mir haarklein für jedes Gerät den Verbrauch vor – nur um zu dem Schluss zu kommen, dass eine kleinere Anlage mit 3 x 120 Watt schon mehr als genug für mich sei.
Mit dem Office der Marina klärte er zudem bereits ab, wo und wann die notwendigen Schweißarbeiten ausgeführt werden können. 

Nach meiner Ankunft in Marmaris regelte Peter sofort den behördlichen Papierkram mit Transitlog, schickte seinen Mitarbeiter mit dem
Polster aus der Navigationsecke los, das einen neuen Überzug braucht, empfahl Wäschereien außerhalb der Marinas, die deutlich günstiger sind, beriet mich, wie ich ich am billigsten Wifi aufs Boot
bekomme. Zusammen recherchierten wir im Internet nach Routern und Preisen, ehe er mir den Weg zum Turkcell-Geschäft wies. Das alles, ohne dass ein einziger Cent an Peter fließt. Man kann sagen,
es hätte schlechter laufen können.

Natürlich gibt es viel zu tun an den ersten Tagen. Erst einmal schauen, was eigentlich alles, wo auf dem Boot verstaut ist. Denn der
Vorbesitzer, Hugh aus Südafrika, der nach Hongkong zieht, hat das Boot so verlassen, wie ich meine Wohnung: mit zwei Koffern. Umräumen, aufräumen, wegschmeißen. Gut ein Container ist schon
gefüllt worden. Ansonsten erst mal ankommen. Der Beach Club im Hafen bietet da eine hervorragende Anlaufadresse. Und Wlan – solange der Anschluss auf der Dilly-Dally noch nicht freigeschaltet
ist. Ich hoffe, dass Turkcell da schneller ist als die Telekom. Aber ich bin guter Dinge. Den auch die Abfertigung am Flughafen haben die Türken besser drauf als die Deutschen.

„Und, wie war die erste Nacht auf dem Schiff.“ Diese oder so ähnliche Nachrichten erreichten mich gestern etliche. Ich las sie, nachdem
ich den Instant-Kaffee getrunken hatte. Falls ich nicht alle beantwortet habe: „Wie ein Stein!“